Sea navidad para algunos, hanukkah para otros, incluso un simple 25 de Diciembre para unos terceros. Sin importar la razón, estamos aquí y ahora, somos del mundo y del universo, y por lo menos por ahora, somos de la vida.

"It's only life, it' only natural..."

(Collage con el que gane un boleto al concierto de The Shins en el Indio Emergente Puebla)

No se si es la luna, el agua que corre, el polvo de tu piel, la sangre. Todo es tan abstracto, nada me sabe a lo que era. Todo parece sustanciosamente más intangible. Solo la luz del tiempo marca tus pasos, marca tu rostro, estamos perdidos en un vacío, en las sombras.

El poema ficticio

El día que perdí mi más reciente texto no salí de casa. Busqué en mis carpetas más antiguas, hurgué mi portafolio de trabajo, tirando todas las cosas que había dentro de él sin lograr nada. Yola no había trabajado durante toda la semana, no consideré apropiado insinuarle mis sospechas de robo. Mi escritorio estaba retacado de papeles sucios manchados de tinta. Mi pluma fuente estaba intacta donde la había dejado, junto a la taza de café del día anterior. No había explicación alguna para la desaparición del escrito.

Dudé demasiado. La mente de un poeta es tan inconsistente e imperfecta que las ideas pueden ser escritas o simplemente pueden imaginarse escritas. No recordaba ni uno ni el otro, no logro memorizar si llegó a materializarse el brillante poema o si simplemente se dio en una ficticia realidad creada por mi imaginación. De una cosa estoy seguro, era uno de mis mejores textos: imparcial, coloquial y sobre todo, universal.

-Es una pena que lo hayas perdido.- me decía Alfonso Barragán, un gran amigo.- ¿De qué trataba?
-No sabría decirte.
- Suena muy bien, suena muy profundo y sugestivo.- comentó sarcásticamente.
-¿No crees que eso es lo bello?
-¿Qué? ¿Olvidar de que se trataba un poema?

Claramente Alfonso no comprendía la belleza de lo sincera que es la incertidumbre. No dice nada, todos estamos completamente de acuerdo en dicha afirmación. Sin embargo, no se necesita saber nada.

Creo fielmente que hemos vivido completamente engañados con falsas ciencias que buscan llegar a explicarse todo cuando la conclusión final acaba siendo una (no importa lo que pruebe) cuyo nombre y significado es completamente inventado e irrelevante. <<¡Qué brillante fue Pitágoras!>> <<¡Es un descubrimiento de gran importancia!>> Son cosas que suelen decirse, por supuesto incluyendo a los supuestos genios que han formado nuestra historia como una sociedad "culta" y "astuta". Siendo completamente sinceros a nadie le importa un carajo si una figura es un triángulo o es un simple garabato, se debe de ver, sentir en algunos casos, más nunca definir.

La razón nos ha matado, nos ha hecho sufrir, dudar y tambalear. La incesante búsqueda de la completa verdad (la cual es totalmente ficticia) ha desbaratado nuestros más profundos anhelos de imaginar, de alucinar el mundo, de volvernos locos y navegar por lo ilimitado. Hubiéramos sido la más bella de las razas sin ese pequeño detalle, que paradójicamente nos diferencia de las demás especies, llamado "razón".

-Es en definitiva, mi mejor poema.- Le dije a Alfonso, muy orgulloso de mi mismo.
-Imposible. Ni recuerdas de que trataba.
-No lo recuerdo, pero en definitiva, puedo sentirlo.

Les dejo el link de un artículo que escribí: "El arte de todo" Siempre el cine, la magia audiovisual.

http://filmakersmovie.com/el-arte-de-todo/

Perdido desde el pasado veía el cielo, las montañas, el mar.

Tanto la realidad como la ficción son subjetivas.

Estoy enfermo. Algunos lo denominan catarro, otros gripe, gripa, tos, hay tantas formas de llamarlo. Yo lo llamo la vida.

Deja de pensar en la vida, vívela.

No sufras las consecuencias de circunstancias ficticias, no temas el ocaso de algo que va a pasar, más no ha pasado. Vive rigiéndote de normas del corazón, no coincidas con la lógica inverosímil, con pensamientos racionales totalmente ajenos al impulso nato de nuestra persona.

Arriésgate a la duda, a la inconformidad, salta al vacío, siempre hay paracaídas, el viento siempre guía nuestro camino. No dudes ante aquello que sientes sincero y verídico. Olvida la sociedad, olvida las opiniones, olvida los papeleos, las formalidades. Gózate como ser, como animal, como natural.

Después de todo no sería natural negar el impulso del corazón, negar la risa sincera asfixiada, asfixiada por un razonamiento mecanizado ante la sociedad. Casi siempre, sobre todo ahora hay que intentar, hay que dejar de pensar, saltar al mundo, a la vida, al amor, a la naturaleza.

No sería tangible el mundo sin un deseo, sin una pasión por la incertidumbre del universo. Amo el mundo porque no sé lo que es.

He buscado objetos con los cuales compararte, el cielo, las fresas, un perro, un gato, un cerdo, una luz, un sol, algo fresco, vivo, estúpido, ambiguo, un misterio. No hay adjetivos que desee usar para recordarte, ningún verbo (son palabras, escritas, sin vida, perecederas, se manchan con tinta) no hay lógica, gramática, coherencia en lo que reflejan, se dan a entender pero no proyectan, no alucinan, no atormentan, no responden, mueren, se rompen, se destrozan.

Quizás una idea, una sonrisa, un golpe, un gesto, lo conciso, lo recordable, lo apantallante. No me identificaré en una imagen, en un todo, en ti. Veré una estrella, el espacio, el universo. Sabré está hecho para algo, para besarnos, sentirnos, encontrarnos, dejarnos ir, volar, fluir.

 

"Estuvimos siempre
sin sabernos en el cielo" 

Kaivalya. Poemas a la limón.

Somos partícipes de la imaginación, somos arte, somos todo.

La melodía siento está definida, es simple cuestión de comprender el ritmo.

La espera se cae en el abismo eterno, en la profunda virtud de la incertidumbre. Pocas cosas se saben, no podemos regresar a la superficie y nunca caeremos en agua, siempre en rocas, imperfecciones. En la espera de caer se anhela un paracaídas, se anhela la oportunidad de volver a donde nunca se ha estado, a donde simplemente se fue una ilusión y un suspiro.

Por amor a la vida

La vida y la muerte llevan una conexión, trágica y eterna. No podríamos sufrir la muerte sin haber sufrido la vida antes, no podríamos imaginarla sin haber alucinado previamente la vida misma. Temerle a la muerte significa ni mas ni menos que temerle a la vida. Incluso si desearamos la vida, sería por el hecho de saber que es finita, que existe la muerte después. Es entonces la vida un interminable aliado de la muerte. Amamos la vida, amamos la muerte, somos adictos a ambas, pues de una u otra forma somos suicidas.

Hasta el cielo. En las nubes, infestados de sol, tras todo.

Necesito olvidarme de lo complejo, perderme en el pasto, en la arena, en las fresas, en el canto, en el agua, en las maracas, en los fuegos artificiales. No pensar en la rigidez de lo complicado, sentir las almohadas, el do menor del piano, las bicicletas, las nubes, las sandías, las letras, los poemas, las canciones, lo espontáneo.

No encuentras sentido, no hay razones.
No queda más que ceder, volver al inicio.
Desaparecer.

 

Pura sombra, sombra y mar. Mejor ir al ritmo de las olas, a no avanzar.

Sin

La sangre, la mugre, el dolor, la oscuridad.
Inevitablemente guiados eternamente a un camino lodoso,
sin superficie fija, sin estructura sólida. Débil, voluble.

La vida es sufrimiento, si no es que vivimos verdaderamente en el segundo
antes que en el primero. Hay metas, retos, siempre estúpidos, temporales.

No el final, no la gloria como guía de la felicidad, de la estabilidad.
Básica y dolorasemente la supervivencia un antídoto, el mejor mal un sentido.
Quizás, en el universo, la incomprensión nuestro golpe, el miedo nuestra cuerda,
eterna. Destinados a amarrarnos a la vida para, estupidamente, no caer.

Viendo el mar, olas espesas, frescas, infinitas. Entendiendo perecederamente el ocaso de la oscuridad, el flujo de la energía, de la felicidad, nuestra fluidez, en un mundo ficticio, aparente. Quizás, después de todo, hermoso.

Si hablara concretamente podría definirlo como "la forma perdiéndose en el cielo, en el espacio". Si hablara de forma abstracta, no sería necesario utilizar ninguna palabra.

Era una obsesión hermosa, terriblemente controladora y siempre, tragicamente, basada en la imperfección, en la incertidumbre de la imaginación.

Todo era perecedero, caía ante el tiempo, caía ante el universo. Pero de la forma más bella, me atraía inevitablemente.

Que dependientes son los animales de los mismos.

En la acera

Me senté en la acera esperando el primer camión de la tarde, a las 12:05 si mal no recuerdo. El flujo automotriz parecía ser de menor intensidad que en la normalidad. Había muy pocos traunsentes, si es que había. Y yo esperaba sentado, viendo el cielo, más azul que nunca, más profundo que en la misma noche. El tiempo voló hasta el momento en que vi que se acercaba el vehículo, parecía tambien venir desértico, con nadie mas que el chofer y uno que otro pasajero. Se frenó bruscamente en la esquina y abrió sus puertas.

Antes de que pudiera incorporarme, vi bajar del gastado automóvil unas piernas tan blancas como la leche. Unas piernas si no hermosas, por lo menos sumamente atractivas. Subí la mirada para poder apreciar lo que venía cargando tan suculentas extremidades. Una joven, hermosa, espontánea. No podría detallarla, no era necesario, era para mí de una perfección irresistible.

No es necesario detallar. Pero recuerdo que era un bello día. Recuerdo que me sonrió; recuerdo que así, con una sonrisa, supe que era ella.

Siempre buscando la forma de anteponernos a la realidad. Siempre fallando, siempre olvidando que todo es ficticio, que nada es real.

De una u otra forma, uno sea acaba entregando. Se entrega a la gente, se entrega a todo.

Tantas personas me preguntan por la verdadera razón del amor, del romance. Si supiera contestarles, no estaría aquí, escribiendo. Pero estoy casi seguro que tiene que ver con el corazón.

¿Qué viene después de la marea?

 

No sabía si buscarte en las aguas más profundas del mediterráneo o si simplemente me sería posible esperar.

Comentario de Antonio Gramsci

"Que el hombre político presione para que el arte de su tiempo exprese un determinado mundo cultural es una actividad política, no de crítica artística: si el mundo por el que se lucha es un hecho viviente y necesario, su expansividad será irresistible y dicho mundo encontrará sus artistas. Pero si a pesar de la presión, esta irresistibilidad no se ve y no opera, significa que se trataba de un mundo ficticio y postizo, una elucubración de pigmeos que se lamentan de que los hombres de mayor estatura no estén a la altura de ellos"

Antonio Gramsci

"A smile is a curve that sets everything straight"

Phyllis Diller

El más grave error que ha llegado a cometer la raza humana es creer que no tiene derecho a ser salvaje.

La luz no opaca la oscuridad, simplemente la embellece.

Estaré a tus espaldas.

La vida nunca ha envejecido, la vida siempre es joven.  La vida nunca muere, simplemente ve pasar los años. Vemos pasar el tiempo, lo sufrimos, lo reímos, lo sentimos. Pero tan solo somos aire, caducamos, expiramos.  Al tanto que el universo sigue, indiferente y estático, esperando no morir, esperando ver vida, esperando sufrir, esperando reír.

El reflejo no me permitía ver claramente, aunque finalmente pude distinguir la sombra, el paso de la nada frente a la vida.

Salvaje

Todos atados al universo, cargando el triste peso de la humanidad, desesperanzados de tanta mierda, tanta furia, tanta basura y sobre todo tanta tierra. El humano se cree perfecto y pierde, razona y muere. Podríamos ser animales, libres, totalmente imperfectos y torpes; pero sobre todo, seríamos instintivos, apasionados y locos, seríamos lo irrompible. Seríamos después de todo puros y salvajes; tan hartos de haber llegado a ser la razón y la muerte.

Todo el tiempo tratando de encontrar la perfección, tantos minutos gastados intentando afinar cada tono de la cuerda  para simplemente caer en conciencia de que nada se gasta, todo es perfecto. Es solo la duda la que se atraviesa entre la perfección y el olvido.

-No es tan fácil respirar.- Le dije al joven que pasaba frente a mi por la calle.

Se detuvo, sonrió y artículo unas palabras que apenas llegué a oír:

-No es tanto la respiración.- Dijo alegre.- Es  el universo.

 

Muchas personas me decían que solo en el caos, en el completo desorden, encontrabamos la belleza.

Caminando hacia la vida.

Los proyectos esperan, las ideas tal vez se vayan. El corazón se queda.

Podemos olvidar lo que nunca vimos. Lo que nos persigue son las ideas, lo que nunca sucedió, lo que paso por nuestras mentes sin haberse presentado. Lo inconcluso es lo traumante, lo que queda en el aire. Entonces podríamos ver lo que se puede tocar.

No pude ver lo que escribiste, se manchó de tinta el papel. Seguramente podría haberlo descifrado si hubiera sido sincero y auténtico.

El corazón quiere estallar, la tensión resbala por las manos, las piernas vibran. La cabeza no piensa, solo ve, ve pasar, ve morir. Tdoo aquello que parecía viajar ahora parece solo esperar. La depresión no aparece pero no hay duda alguna que amenaza con llegar. Los ojos tiemblan, la boca muere, la sangre deja de fluir.

Es lógico pensar que todo va mal. No se puede decir lo contrario pensando que jamás se pueda uno curar, vivir y sonreír. Puede que simplemente esa sea la solución, dejar estallar, no ver, no oler, explotar.

Mi escasa edad terrenal me ha hecho darme cuenta que si uno ve más allá de los muros, comprobará que todo se acaba, excepto la vida.

No fue la religión la que lo llevó a lo bello, a lo sagrado. Fue la imaginación.

(En honor a Antoni Gaudí)

La violencia también es poesía. Quizás un pensamiento burdo, una sombra de la razón. Pero finalmente es un presentimiento del corazón.

 

Parecía ser infinito, poco después caí en la cuenta de que lo era.

Reencarnación

"Mi amor, algo me dice que sí existe la reencarnación". Me dirigí seguro hacia mi mujer.

Ella se sorprendió del comentario y me permitió proseguir:

"Creo que en otra vida fui la madre Teresa de Calcuta".

Más sorprendida aún, esta vez comentó al respecto:

"Si fuiste Teresa de Calcuta ¿Cómo fue que acabaste en tan menos preciado especímen?"

A pesar de que en estos momentos, desearamos morir para nacer, hay que volver a la realidad.

Yo soy Dios, al igual que cualquiera que se considere humano.

Lo ví a lo lejos, sentí las olas. No lo toque, lo imagine.

La inspiración es un latido.

La gloría se encontraba ahí, estática en las ramas de los árboles, sumergida en el bosque.

Las ideas simplemente vuelan esperando caer al agua.

"Y así vamos adelante, botes que reman contra la corriente, incesantemente arrastrados 

hacia el pasado".

S. Fitzgerald

Camino por el mundo buscando lo nuevo, lo diferente, lo increíble.

Suele venir a mi mente la idea de perderme en la selva, en el desierto. La idea de esconderme donde solo hay luz y agua, yo y mi alma.

Aunque anhelo ver a la gente. En las mezquitas, en las iglesias, hasta en los templos budistas. Quiero verla caminar, soñar, sonreír. Quiero verla vagar por mi mente, no para recordar sus diferencias, sino para recordar que son aquellas las que son, las que sienten.

Istanbul

La ciudad de colores, especias y mezquitas. La ciudad que no deja de soñar.

Quería perderme. Quería encontrar un lugar en donde no se distinguiera la luna del sol, la tierra y el cielo.

Probablemente no pueda verlo, pero por un instante, fui feliz.

Foto: Fernanda Sánchez